Qué clima es éste de arenas movedizas y fuera de su edad Qué país de clamores y sombreros húmedos En vigilancia de horizontes Qué gran silencio por la tierra sin objeto Preferida sólo de algunas palabras Que ni siquiera cumplen su destino
No es cambiar la tristeza por una ventana o una flor razonable Ni es un mar en vez de un recuerdo Es una aspiración adentro de su noche Es la vida con todas sus semillas Explicándose sola y decorada como montaña que se despide Es la lucha de las horas y las calles Es el aliento de los árboles invadiendo las estrellas
Son los ríos derrochados
Es el hecho de ser amado y sangrar entre las alas De tener carne y ojos hacia toda armonía Y bogar de fondo a fondo entre fantasmas reducidos Y volar como muertos en torno al campanario
Andar por el tiempo huérfano de sus soles De sueño a realidad y realidad a visión enredada de noche Y siempre en nombre en diálogo secreto En salto de barreras siempre en hombre
Fuente: ciudadseva.com/texto/viajero